balance de fin de año

la nueva gestión es un asco

el gobierno de la ciudad es un asco

todo gobierno es un asco

los no compañeros de trabajo son un asco

los traidores

la idiota felicidad de las fiestas

la alegría sin contenido

todo eso es un asco

pero

la poesía (en un tren lleno)

el violín (en manos inexpertas)

los patios (dónde no debería haber patios)

ese que es mirado sin que mire

mirar (y que se de cuenta)


todo eso

esta bueno.

(y no hablé de la revolución)

No nos moveran

sube a nacer conmigo, hermano.

Dame la mano desde la profunda zona de tu dolor diseminado

no volverás del fondo de las rocas

no volverás del tiempo subterráneo

no volverá tu voz endurecida

no volverán tus ojos taladrados

yo vengo a hablar por vuestra boca muerta

a través de la tierra juntad todos los silenciosos labios derramados


y desde el fondo habladme toda esta larga noche

como si yo estuviera con vosotros anclado

contadme todo, cadena a cadena, eslabón a eslabón, y paso a paso

afilad los cuchillos que guardasteis

ponedlos en mi pecho y en mi mano

como un río de rayos amarillos

como un río de tigres enterrados

y dejadme llorar horas, días, años, edades ciegas, siglos estelares


dadme el silencio, el agua, la esperanza,

dadme la lucha, el hierro, los volcanes

apegadme los cuerpos como imanes

acudid a mis venas y a mi boca

hablad por mis palabras y mi sangre

...


(y después todo lo de no no..no nos moveran...desde el barco de chanquete la primera vez que la escuché, hasta que finalmente la escuche por joan baez. Tengo que recuperar el espesor eso creo-del principio-olvidarme de tratar que sea continuo y escribir, menos pero mejor, menos es más? argh, menos es aburrido. y este no es un mensaje navideño)

aún no maté a mi padre

por decir algo en este entretiempo... igualmente es un problema no matarlo tampoco. pienso todos los días en Paco Urondo y en Kafka, las actividades matutinas en una oficina sin tarea específica, haciendo tiempo para que nos rajen, sin vacaciones, los giles sin vacaciones, los jefetes ni pintan 7 hs...si por lo menos pudiese escribir el ocio llegará indefectiblemente con la revolución, o esperar la respuesta de una carta cómo la de Milena... por ahora sobrevivo a escuchar la peor música, la peor conversación, los peores gestos arghh creo que voy a cambiar de objetivo no voy a matar a mi padre...
voy a matar a mis compañeros (?) de trabajo
o me voy a suicidar como los perros de Rosario, digo al menos suena romántico.

aviso mauricio no es mi padre...///no comments

matar al padre

de alguna manera, que no sé bien cómo, lo mejor que puede suceder es que se mate al padre.
condena tantas visiones y tantos mandatos, que lo mejor es matarlo.
afecta, mancha y refleja dos veces al otro.
Cómo beckett, cómo joyce, aunque a último momento unao quiera ser el hijo prodigo.
voy a matar a mi padre.

Peter Cook

"Usar un edificio constituye una experiencia tan corriente que nos conformamos perfectamente aceptandolos como lo que son ..... lo mismo que la lluvia, el sol, el fuego, el agua y ahora el automovil. Este ultimo comparte con los edificios la unica diferencia que existe en la lista de elementos inevitables: es un artefacto."

No sé porqué esa frase recortada de este artículo de Peter Cook. recorto lo recortado, experiencia corriente que nos conforma.
aceptandolos como lo que son.

no hay más neuronas.
tal vez se trate de aceptar todo como lo que es.
artefactos

violín

hay algo distinto
una vibración que pasa,
sin intermediarios
al cuerpo
la música se transforma en latido.

...me enamoré del violín...

no hay vuelta atrás

Cuando al que olvidamos también olvida, ahí no hay vuelta atrás.
empieza todo a tomar otra velocidad.

ayer me contaron esta historia, me quedo con algunos fragmentos...casi textuales
-estaba por cruzar la calle y lo vi en la parada del 130, entonces me tomé el colectivo...hacia frío ese día era junio, pero en tanta tristeza de esa tarde, e´parado ahí era el hombre que podía resolver todo, hasta el frío, porque era un hombre seguro
-pero no lo conocías
-bueno pero eso había venido a hacer a buenos aires [es de chile]
-qué vino a hacer?
-a conocerme a mí...

después viene toda una explicación de lógica karmica que no viene al caso, o arruina lo primero...
pero me quedé pensando un rato largo en ese sentimiento concreto de ese segundo que la llevó a cruzar la calle y buscar conversación.
Hoy se ven cada dos, tres meses, y ella viaja cuando termine de cursar las materias por un tiempo largo.

muchas veces la distancia no es un problema.

receta para olvidar (casi última parte)

Un par de cosideraciones a la madrugada:
estilo revista femenina.

-cambiar el corte de pelo.
-hacer cosas nuevas.

bien, me voy a cortar el pelo, me voy a poner un aro en la ceja y mañana empiezo violín.
y sobretodo planifico un viaje y planifico cambio de trabajo.
Uno se empieza a olvidar primero, que tenia que olvidarse y después se olvida del todo.

el espesor de la soledad.

Hay momentos, cotidianos, que rayan lo tonto, dónde uno se da cuenta que esta realmente solo.

Por ejemplo esta noche tarde, cruzando una avenida, (en unas horas va a estar todo el mundo) ahora, nadie.
O en un viaje en avión con trescientos pasajeros, pero uno está solo de patria. No es del país que dejo, ni del país al que llega.
Esa es la soledad con cierto espesor.
en cualquier lugar del mundo,
en cualquier momento que uno es consciente de la soledad.
que se sabe solo.
y en ese punto uno no tiene miedo.
pude acostumbrarse a la idea,
pero ese espesor...ese grado...

último capítulo del olvido. tonel de memoria

Así habló Zarathustra. Nietzsche- un discípulo le pregunta al profeta persa qué quiso decir al señalar que los poetas mienten demasiado, y éste último le contesta: ¿Es que mi experiencia vital es de ayer? Hace ya mucho tiempo que viví las razones de mis opiniones. ¿No tendría que ser yo un tonel de memoria si quisiera tener conmigo también mis razones?
El olvido no tiene recetas, tiene heridas quizás.
Hay que cerrar todas las puertas y quedarse con las heridas entonces.
Pero cerrar hasta la última puerta, hasta la de la civilización, si faltó.

Hay que llegar más allá de la herida.
al vómito.
y así exorcizar para siempre.
Ymejor un domingo. Nunca mejor un domingo.

hay un cuento que la gente se suicida más el domingo, no lo encuentro, pero encuentro a este Rezső Seress
veamos, te da un ataque con la canción de este pianista autodidacta húngaro.

Pasando en limpio, sin teléfonos, despidiendose civilizadamente (para escuchar las mismas tonterías pero sin gritos)
reafirmando posturas y trincheras...
ya uno está en posibilidad de dejar el campo de batalla.
(por aburrimiento)

otra mirada

Otra mirada
La otra, la de afuera, la de la distancia.
La furtiva.
La no buscada que transforma todo en inocencia.
La mirada nueva.

todas estas anotaciones son de una servilleta de un bar, del viernes.
La primera reflexión tachada dos veces es..."más difícil que decir te quiero, es no te quiero más"...pero sonaba tan Narovsky que siguió el camino del borrón. Pero en serio es difícil la negativa que por la positiva, te quiero uno espera toda la vida para decirlo, o puede esperar años para estar seguro, pero se lleva con un momento feliz, cuando uno dice no te quiero más, en algun momento deseaba que ese día no llegue nunca.
al final este narovsky es un capo, cuanta pavada en una idea.
me gustan más los haikus